fragments autoroutiers /2

Photo Philippe Marc

La société des autoroutes fait dans la poésie. Moi aussi parfois, rarement, intermittemment.

SOYEZ SMART

LAISSEZ

VOTRE PHONE

Aphone

hurlante plutôt que chantante

la voix sur l’aire de repos

VOUS BAILLEZ

GAGNÉ !

LE DROIT DE VOUS ARRÊTER

Qui me parle ?

Qui m’observe ?

Qui vive

EN JAUNE

C’EST MON PÈRE

JE L’AIME

S’amenuisant

La silhouette de ma mère

Amour grandissant

DES TRAVAUX

DES HOMMES

APRÈS SORTIE 13

Les travaux et les jours

Les jours et les nuits,

Les hommes et les femmes

vaste la trace

Piste composée d'empreintes d'éléphants préhistoriques (futura-sciences.com)

vaste la trace des derniers éléphants en marche

vaste et dévastée la dernière empreinte sur terre

celle de l’homme – probablement une femme

sans voile voilant l’horizon

vaste la brièveté de l’enfance

courant jambes nues au coin d’une rue

vers une guitare dans la nuit

vaste la musique étoilant ma nuit

la danse me tait enfin

la tête entre les mains un corps seulement

vaste le tournant de la vie

enfant je suis le vieil homme au parapluie

mais aussi celle qui t’embrasse

le dos sur les graffiti

vastes tes images mon amour

vaste mon amour pour ton chapeau de hippie

dévaste-moi plutôt que la vie

un jour, près du Louvre Abu-Dhabi quelqu’un trouvera la trace de pas des derniers éléphants de l’humanité à moins que… à moins que ce ne soit la trace ténue de notre amour

ils marchent les derniers éléphants sur la trace du vaste

fragments autoroutiers /1

photo Philippe Marc

La société des autoroutes fait parfois dans la poésie. Moi aussi parfois, rarement; fragments croisés.

ALLO

ALLO

BOUM

Poum, poum

Ce sera toi

ou pas

CHANTEZ

AU VOLANT
NE TWITTEZ PAS

Lisez

Notez sans stylo

au volant

POLLUTION

LEVEZ

LE PIED

Haut les mains

L’hiver

Murmurations

SMS AU VOLANT

ET PANG

LA VOITURE DEVANT

Derrière le pare-brise

le devant

la route grise 

mais l'ange...

photo Philippe Marc

Un ange passe. Un ange bedonnant et débonnaire. Il prend son temps. Tout le monde lui sourit. Puis, la conversation reprend. Ça part un peu dans tous les sens. Un brouhaha sympathique sur fond de musique des années du dernier quart du XXe siècle. Les jeunes s’amusent sur ces morceaux vintage, les vieux dansent leur jeunesse.

Un ange passe. Un bel ange noir, romantique en diable. Saisissement général. Sidération. Le ciel n’a pas cessé de rougeoyer mais le vent s’est tu. Comme un temps mort avant l’explosion. Une violence imminente mais le temps de l’ange noir est bref et précieux. Après, la tempête se déchaîne ou la guerre.

Un ange passe. Ce n’est pas un temps mort, bien au contraire. Temps en chair et en vie. Un cri de silence et de joie qui se fait entendre en soi et ensemble. Il passe entre les bruits du monde, comme l’ami imaginaire de notre enfance. Il ne fait que passer, et c’est essentiel. Il passe pour nous rappeler que nous sommes de passage, nous aussi. Que la vie ne se vit pas comme un passe-temps, en attendant.

Tu ramasses les trois plumes et les trempes dans l’encrier.